La luce del mattino entrava lentamente attraverso le persiane, proiettando il suo morbido giudizio su un volto già scavato dalla veglia notturna—portafoglio aperto, grafici rossi, il silenzioso crollo dei sogni che echeggiava più forte di quanto il tuono potesse mai fare. Li ho visti cadere—le mie monete, i miei token, quelle piccole speranze battezzate che cullavo come una cosa senza padre—le ho viste cadere non con un urlo ma con un silenzio che strappava il midollo dalle ossa. Non era solo il denaro, no. Era la fede, l'orrenda fede, che questa volta potesse essere diverso, che forse avevamo superato l'ombra dell'orso e costruito qualcosa che potesse resistere. Eppure, eccola qui, la rovina, distesa nuda sul libro mastro come i morti lasciati al sole—ETH dissanguato, SOL che si trascinava nella polvere come un cane ferito, persino DOGE, sciocco come sempre, che si lamentava del suo ultimo respiro. Ero seduto lì, immobile, l'odore di caffè bruciato e di rimpianto stantio denso nella stanza, testimone della lenta violenza dei mercati e degli uomini, della futilità della fede vestita di carne digitale. Non era solo un crollo. Era un giudizio. E la parte più triste, quella che non riesco a pulire, è che ho comunque riaperto l'app questa mattina—solo per guardare.